«La Guacha», una revista literaria con casi 30 años de vida

En estos tiempos, donde lo urgente parece ganarle a lo necesario, sostener un proyecto por casi treinta años resulta casi inadmisible. «La Guacha» es -sin dudas- la revista literaria que parece haber encontrado el secreto de la permanencia. La publicación, que está dirigida, desde su creación, por Javier Magistris y Claudio LoMenzo no ocultan la clave del éxito: el amor por las letras, en especial la poesía.



Este nuevo episodio de Noche de Letras 2.0, que -desde hace 10 años- se emite por Radio Trend Topic gira alrededor de los amores, la militancia y las convicciones. No te pierdas esta ocasión para no sólo descubrir la chispa que aún mantiene la flama de este proyecto tanto en Claudio como en Javier. Además, de regalo un poema de LoMenzo y mío, como para no perder la costumbre.




Una noche

El río miró de reojo.

La noche no tenía nadie a la vista,

por eso bajamos por el barranco

desprovistos de fracasos y de alcohol.

Los cuerpos fueron más que nosotros.

Buscando lo húmedo con paciencia

hicieron de lo desconocido un recurso

y del placer una estrategia incómoda.

Pero la luna se distrajo.

El infierno es ahora, dije.

Hasta es posible que acá nos maten, dijiste.

Los labios enrojecidos se separaron

y partimos sabiendo que la muerte había sucedido.

Claudio LoMenzo

(de “Ciudad del Presente”. “Ediciones del Dock”, Bs. As. Argentina. 2018)



Bebe Ponti presentó: «Memorias de poetas y canciones»

Adolfo Marino Ponti «El Bebe», el poeta de Quimilí (Santiago del Estero) pasó por Noche de Letras 2.0 para compartirnos sus historias de poetas y canciones. Para él este trabajo es un homenaje a esas canciones y escritores que «con sus obras nos fueron fechando la vida».


Para Bebe, la función del cantautor puede llegar a desaparecer en manos de la Inteligencia Artificial. Escuchá esta entrevista donde nos regaló textos de su última obra y poemas de «Luz de azafrán» y algunos inéditos.

Dos palabras en la noche
pueden juntarse como dos alas, 
asesinarse como dos grillos, 
unirse como dos partes, 
caer de la boca a los pies
y del sexo a las entrañas, 
germinar como semilla. 

Dos palabras fusilan la soledad, 
llueven, saltan por el aire, 
sepultan el dolor, chillan, 
abren las ventanas/ vuelan
y se juntan en un solo ángel.

Dos palabras para no morirse.

DOS PALABRAS EN LA NOCHE 

Adolfo Marino Ponti


Rubén Macías, un poeta social (podcast)

Hacé clic en la imagen para reproducir el video.

Rubén Macías es un poeta mexicano oriundo de la ciudad de Juárez. Es integrante del colectivo José Revueltas, de esa localidad. El autor, que recientemente tuvo un paso por la ciudad de Buenos Aires, se define como un artista urbano, que está atravesado por las cuestiones sociales.

La poesía es un camino constante

Tanto Rubén, como su hermano (Carlos -ambos poetas-) llegaron a la poesía de la mano del death metal y del rock. Para nuestro invitado la música les salvó la vida. «El subcomandante Marcos decía que vivir entre la vida y la muerte es un camino constante. Él sostenía que debíamos atravesar entre la noche y el día para que la vida se nos revele. De algún modo, la poesía es un camino constante, y eso trato que se refleje en la mía», afirmó Macías (Rubén).

No te pierdas todos los capítulos de Noche de Letras 2.0 (NDL) hacé clic en el flyer.

hotel 

muerdo tus pezones y te reconozco en mi lengua

mis labios recuerdan el color de los tuyos

tu tacto inquieta mi lenguaje

las horas cortan

tu vestido al caer

que tu perfume le quite

el olor a muerto

a esta cama de garrapatas

frescas a media noche

tu cuerpo desnudo se estrella

en un espejo

sólo deja ver la mitad de nuestros rostros.

(Este poema forma parte de su libro: «en algún muelle», publicado por Otra Editorial y Colectivo José Revueltas).

ella comienza a ver su rostro cayendo en mis manos

olor a comida entra

por cada rendija de este hotel

todo está cerca

las putas a sólo unas cuadras

asesinan al invierno y no son amables

un ojo a la ventana

y otro a la muerte

aprieto mis tenis al pecho

mientras  ella sin ruido  prende un cigarro

la lluvia sigue  ella intenta

pintarse el labio superior

yo escondo mi cartera.

(Este poema forma parte de su libro: «en algún muelle», publicado por Otra Editorial y Colectivo José Revueltas).


Conocé más de Rubén Macías haciendo clic acá


“Disfrutá del poeta Luis Colomibi (podcast literario)”

Temporada 10. Episodio 20 «Noche de Letras con Luis Colombini»

Luis Colombini nació en San Nicolás de los Arroyos, Pcia de Bs.As (actualmente, vive en Valencia, España). Es integrante de la primera Comisión de A.P.O.A (Asociación de Poetas Argentinos). Sus textos figuran en antologías poéticas de la Argentina y en publicaciones de revistas literarias de América Latina.
Entre sus obras publicadas se destacan: “Todo lo Otro”(1983), poesía; ”Sobre la Mesa” (1987), poesía; “De dioses, exilios y otras desesperaciones” (2006), poesía (España); ”Alumbrita” (2009), cuentos infantiles (España); ”Entonces la Memoria”, poesía; ”Trapecio”, poesí, y “Los siempre hambrientos”, cuentos; entre otros.

Mirá toda la entrevista de este nuevo capítulo de NDL con Luis Colombini

«Todo  lo  otro» 

Barricada calle multitudes
y el amor a escondida leve y tranquilo
como la leve y tranquila mano sustantiva
que extirpó la caricia extraña de una cara.

Barricada calle
silencioso pájaro
en las coartadas de un niño que se muere despacio
y no tenemos más que la renuncia a la eternidad.

Antepongo mi animal resuelto
a la misericordia ardiente del mediodía,
y resuelvo el juego cotidiano
los atrevidamente vecinales
la carne durmiendo el cuerpo del insomnio y el aullido
el moverse temporal contradictorio
del constructor del tiempo y la esperanza.

Calle abajo
bocacalle del no encuentro
de la presencia en la constante de todo inventario
y el amor a escondida
leve y tranquilo
como las leves y tranquilas otras muertes.

El grito es una fiesta del instinto
gritemos entonces el instinto,
porque la cordura,
es un cumpleaños a sabienda.

Luis Colombini

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«Contraexilio»

La sombra desdoblada

como un arpegio en la ciudad

va golpeando las paredes de las calles.

Lo paradójico

es que no puede proteger la retirada,

tiré del invierno hasta que pude

para ver si alguien hilvanaba una inmediata primavera

pero no fue así,

crucé el ecuador de las ausencias

y esa noche

junté a mis muertos

al barrio infinito donde creí que todo lo demás era una ciénaga,

y no volví,

la ausencia

circunscribió el contrasentido en un arrabal consentido y erudito

y cada lágrima

tuvo un número, un ítem, un descalabro.

Luis Colombini

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